La Traccia | La mia vita ha una rapidità che manca alla vostra. Sono come un levriero che ha fiutato la traccia. Caccio dall’alba al crepuscolo.(Virginia Woolf, Le Onde)

Succede che ti fissi su una cosa. La vuoi a tutti i costi, e più la desideri e meno sembra arrivare. È un oggetto, reale o metaforico: che differenza fa quando non ne fa per te. Nei suoi confronti tu ti comporti sempre allo stesso modo urgente, esprimendo un bisogno imprescindibile di essere soddisfatta, quello è il meglio e senza tu sei niente. È così che arrivi ad avere libri parcheggiati in tripla fila sugli scaffali, scopri imboscati nell’armadio vestiti con ancora il cartellino del prezzo attaccato. E t’infili in una storia dopo l’altra senza averne mai vissuta una serenamente. Ma come, non era questo che volevo?

Testi come questo potrebbero non interessare a nessuno e, difatti, nessuno è obbligato a leggerli. Perchè parlo bellamente dei fatti miei, di un amore finito e soprattutto della sottoscritta, che non ha bene idea di cosa fare con se stessa (o quello che ne rimane). Dal momento però che molti scrittori (e tutti i cantautori) si cimentano con le forme letterarie del dolore, non vedo perchè privarmi di un’attività che mi fa sentire meno sola. Nella convinzione che ci sia ancora qualcosa da condividere, se non con lui almeno con voi, vi lascio alla lettura di un altro capitolo della mia personalissima “Educazione sentimentale”. Se poi non voleste perder tempo, vi consiglio la galleria d’immagini che tanto a fatica ho collezionato (perchè gli olandesi non hanno ancora sposato la filosofia dei Creative Commons): le opere di Laser 3.14 riassumono tutto quello che sento, forse dicendo di più in meno parole.

Questo post ha avuto un lungo travaglio. L’ho iniziato per registrare delle impressioni fugaci, all’indomani di una scelta decisiva quanto improvvisa che, già lo sapevo, avrebbe cambiato molte mie abitudini. Mi sono resa conto che, per quanto avessi voluto intensamente un’occasione simile, avevo paura di afferrare il momento fatidico. Di non reggere. Di non essere abbastanza efficiente. Ecco qui la dimostrazione: oltre diecimila battute di testo, non richiesto (figurarsi se pagato). Sarebbe appunto un lavoro inutile, se non fossi convinta che si possa ricavarne l’utilità su altri versanti. Da questa convinzione, le conclusioni cui sono giunta.

Tra fuggitivi e onnipresenti, m’interrogo oggi su di un tratto comune che a tutta prima trovavo affascinante: si possono dire davvero sensibili quelli più pronti a esprimere i propri più intimi aneliti? Questo significa che siano altrettanto pronti a recepire le più basilari aspirazioni altrui?

Special-K scrive: ok, io vado a dormire, ne ho avuto abbastanza per oggi. mi ha chiamata in lacrime, per dirmi cosa? mi dispiace di farti soffrire, ora mi sento incapace di fare qualsiasi cosa, mi sento proprio inadeguato rispetto a quello che mi chiedi. ma ti voglio tanto bene, proprio tanto. Tootsie scrive: …e quindi [...]